Ах, как неинтересно мы живем.
Работаем и любим понарошку.
И, прислонясь к холодному окошку,
Торопимся насытиться враньем.
Трясется электричка до Москвы,
И в мрачном свете позднего рассвета
Стоят, не поднимая головы,
За рядом ряд, читатели планшетов.
Вливаются, вживаются в мечты,
Не замечая духоты и давки,
Они отрешены от суеты,
Их больше нет на этой грязной лавке,
Им очень хорошо. Они не здесь.
Они спешат работать, чтобы есть.
И на ходу проглатывая булки
Спешат по полутемным закоулкам,
По переходам, лужи обходя,
Не замечая мелкого дождя,
И прибегая наконец в тепло
Они вздыхают — как же повезло,
Что ехать им не два часа, не три —
Всего лишь полтора. Они внутри
Себя давно живут. Снаружи плохо.
Но вот пора домой, и слава богу.
И снова в давке, провалясь в планшет
Уходят в мир иной, родной, знакомый.
Пусть далеко, зато другого нет.
И в общем все равно, что здесь, что дома.
И дома кто, не все ли им равно,
Накормят супом. В комнате темно.
Не дрыгают ногами куртизанки,
Не наступают вражеские танки,
И орды орков не идут сюда,
И не летят с откоса поезда,
Ну да, найти похожее в реале
Вполне возможно, кто бы говорил.
И выбор есть — не нравится ИГИЛ,
Спеши, покуда не довоевали
Ближайшие соседи. И потом
Лежи в кровати кверху животом
И хвастайся. Но это страшновато.
Родной диван, приличная зарплата,
Привычный быт и дорогой планшет.
Чего желать мальчишке в сорок лет?