Когда-нибудь ты поймешь…
Проснувшись осенним утром,
Увидишь холодный дождь,
Бегущий по стеклам мутным…
Когда-нибудь — не сейчас —
Захочешь услышать звонкий,
Звенящий, как в первый раз,
Заливистый смех ребенка…
И голос его родной
Преследовать станет ночами…
Но ты для него — чужой.
И старость тут, за плечами.