Что наша жизнь? — А это просто джаз
В полутонах лихих импровизаций.
Любовь и ненависть, как не крути, — про нас,
Про нас весна-проказница в цвету акаций.
Порой осенней шелестит листва
Тарелочками мерного хай-хэта,
Дыханье сентября уловим мы едва
В порыве ветра. Что же значит это?
А это — соло с водосточною трубой
Под ритм дождя и лязганье трамвая.
Мы осень слушаем с тревожною душой,
И сердце бьется, временами замирая.
Порою как придется, невзначай,
Поступок совершим, и это что-то…
Но никогда жизнь не дает тебе на чай:
Импровизация не признает игры по нотам.
Суровым и морозным декабрем,
По логике, сыграем просто коду.
Быть может, мы когда-нибудь поймем:
Предполагает сумасшедший джаз свободу
Мелодией цветов и вокализом вьюг —
В веках капризных джазовых старейшин.
Что наша жизнь? — Конечно, джаз, мой друг,
Извечный фантастический джем-сэйшн…