Морозный ноябрь, а окна в избе
Нагреты и печью и словом,
Лежит старый пес на каком-то тряпье
И хмурит мордаху сурово;
Возможно, ему снится мама щенков,
Возможно, погоня за стаей…
Рисуется утро из облаков
Над старым и серым сараем,
А знаешь, мне счастье спокойное то Дороже огней ресторана,
В печи -жаркий хлеб, на комоде- лото,
И звуки родного баяна…
А коли поссоримся — сор из избы
Не вынесем. Это беда ли?
Морозный ноябрь, утро, музыка, ты,
и счастья бескрайние дали…
Ольга Тиманова, Нижний Новгород, 2015