Будет новая погода, вечер — время старых книг,
самых лучших и немодных, и тропинка — напрямик —
к милым странностям повсюду: вон — уснувшая река,
вон — качаются на блюде, лунно-жёлтом, облака.
Солнце в щель забилось? Ладно! Ты по лучику тяни.
Из лучей лепи заплатки на заплаканные дни.
Будут праздники и будни согревать, тужить, рядить.
Будут чай, варенье с булкой, осень, яблоки, дожди.
Что ещё там будет? Может, пресчастливый чей-то смех,
наши души — без одёжек. Разве душам нужен мех?
Будет время бить баклуши, крепко сны зажав в кулак.
Ночь кукует. Свет потушен. Нам впотьмах не видно зла.
Будут светлые страницы, разноцветные дела,
снег и радость — в чьи-то лица и предпраздничный бедлам.
Всё случится так, как будет. Завтра, нынче и вчера.
А с утра соседский пудель лист гоняет по дворам.
Будет новая погода. Минус пять. А мне тепло.
— Сказки будут?
— Будут… вроде…
— Эх. Кому-то повезло…