Стихи, как доброе вино,
В душевных погребах до часа зреют…
Когда осядет лишнее на дно
Окрепнет слово и тебя согреет.

Но не спеши, а пригубив слегка,
Прочувствуй многогранность всю букета.
И шаг за шагом новая строка
Тебе откроет глубину поэта…

Вы ребёнку в глаза загляните,
В эту бездну Вселенной живой…
И почувствуйте тонкие нити,
Что влекут в глубину за собой…
В этот мир, не наполненный страхом,
Где ещё не командует Я.
И забьётся израненной птахой
Осознание бытия…

Зеленый чай… окно…
Прозрачной каплей мне что-то пишет осень на стекле…
И в старенькой потрепанной тетрадке
Картинки юности рисует память мне…
И сердце так сжимает сладко
За каждый прожитый на свете миг…
За то, что есть — окно… зеленый чай… тетрадка…
И осень растворилась каплей в них…

Мне холст — бескрайние просторы
И я рисую на песке
замысловатые узоры,
Что часто видела во сне.
Выводят пальцы линий письма
Посланья чьих-то голосов
И не выискивая смысла
преображается песок…

— - - - - -- - - - - - - - -

Вот так и я песчинка в этом мире
В божественной живой картине…

На подоконнике вокруг вазона
Плывут, как облака, цветы герани.
Разнеженная утренняя дрема
Стирает между временами грани,

И пахнет молоком и свежим хлебом,
И голос бабушки и ива над рекой.
И колыбель из трав под чистым небом
Своих объятий дарит мне покой.