Место для рекламы

Среди ночи он вдруг приходит и… как бы мне
спрятать тихо живой животный ничейный страх.
Вместе с метрикой о зачатии на войне,
правки, справки, распухший сборничек, альманах.
Далека от высоких миссий вершить верже
неба тонкого. Одичавшая от вина,
разодетой, несёшь себя ношею на ноже…
То ли думала, что за пятна твои, луна…
А душа бы ещё открылась, кабы не взлом.
Со щеки не игриво… с чувством смахни — «дурак!»
В подземельях прошедших снов черви бьют челом,
представляешь? …а ты смеёшься — Ну как? Ну, как?!
Над планетой тускнеет вывеска — «не роддом»…
Персонал на больничном… на радостях… на пирах…
Ною, Нею, Наибу, Небу — всё кровь со льдом,
в перевёрнутых подавали колоколах…
Душу вытряхну — не молчи же ты! Не молчи!
Я в прощении и прощании не сильна,
чтоб заведомо… чтобы с совестью… научи.
Отче, отче!
Да «Отче Наш»,
слышишь, Отче, на!
Только тишь… не попалось облако на крючок,
ночь натянута тёмным бархатом на свечу
и единственный не раздавленный паучок,
сучит лапками ленно — лунную чесучу…
Поскребу по стеклу у заметенных снегом врат,
за горами из сменной обуви и пальто…
-
Только небо к утру вернёт меня в интернат…
Я бы тоже тебя не вынесла… я бы то…
-
Чёрно-белая клетка, шахматка, полоса…
Чёлки чёрной как знак вопроса, не завиток…
Если сложно на пару жизней… на два часа —
отпроси меня с географии на каток…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  17 окт 2015
1 комментарий

Похожие цитаты

…когда война ложится на бочок,
поев на ужин квашеных медалей,
к ней не приходит серенький волчок…
Она, перечитав свои скрижали
и выпив сто из крепких слёз и слов,
как пьяная, обрушиваясь ватно,
сама себе желает — «сладких снов…»
…а снятся только — всполохи и пятна…
Хоть каждый день распевка и мечта,
/но ей, который век не светит «грэмми"/
От голоса осталась пустота…
Под языком эбеновая темень…
А детский смех уходит в шум и фон
и как она не силится… всё реже,

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  13 авг 2015

Хватит верить бредням, разбирая, правда ли, что без вести пропал. Вот пишу тебе письмо… из рая. Разрешили… я и накропал. У меня и адрес и прописка: Облака. Вселенная. Уют. Просто, понимаешь, эти списки на земле живущим не дают. Да и Смерть не труд, а лишь халтура, просто блеск с наточенной косы, я ещё всё тот, наивный Юра, милый мальчик, маленький твой сын. Сын, который в поле убегает, за летящим змеем… на века, за меня — стареет небо в мае, за меня — седеют облака. Что ты там искала в похоронках? За какую правду не спала? Ордена пропавшего ребёнка, впаяны рассветом в купола. Горизонты, контуры и Китеж. Золотом подчёркнутая мреть. Разве ты не видишь, ты не видишь?! Посмотри… А лучше не смотреть.
Тайны нет священней всяких пагод, да и намекнули — не хитри… Я наелся просто волчьих ягод, со свинцовым привкусом внутри.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  14 авг 2015

Где же ты спокойствие хвалённое… ничего, как не было и нет…
…ящики покрашены в зелёное
…ящики для писем и газет
Забывалось, урезалось, правилось… Запивалось с верными и врозь,
но мне всё до приезда разонравилось,
будто бы с рождения спилось…
Всё своё веселье испросила я,
Дым в колечко, кошки, тишина.
Здесь в Париже тоже некрасивая
тропка от дивана до окна…
Тапочками странствие изморится,
каблучками пьянка отстучит…
Никому уже давно не молится.
Ни о ком не ноет…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  27 окт 2015