Мы встретимся — там, за гранью, за столиком в кабаке,
Когда нам не будет нужно быть правильными и умнеть.
Мы встретимся. Ты узнаешь меня по кривой строке,
Оборванной на безрифмье, и тяге всегда лететь.
Мы встретимся по пути к рождению еще раз,
Поспорим, что вот теперь-то… Но выйдет все как всегда.
Ты выпьешь мой черный кофе, сыграешь латентный джаз,
Порвешь часть крыла случайно (зацепится за мое), и да,
Конечно же, скажешь Богу все то, что давно хотел.
Он хмыкнет, нальет нам глинтвейна и вышвырнет допивать
В дороге к земле, напомнив расписанный список тел
И график вселений в души. Чего бы тут горевать?
Я даже поверю, знаешь, на первые пять минут,
Что в этом слепом рожденье мы все же сумеем сбыться…
Ты только крылом не падай, когда нам опять нальют
Глинтвейн в кабаке у Бога, и мы вновь поймем, что нет.