Мне не понять, а вроде не глупа…
Как в восемнадцать, «клеить» старика?
И что себе, старик тот возомнил,
Чем может он, быть молодухе мил?
Не верю я, что был здесь Купидон!
Свою стрелу, что запустил здесь он.
Быть может если, только с бодуна?
С учетом, что стрела была крива.
Нет, я не против, любовь, значит любовь…
Но вот сомненья душат меня вновь.
Я вспоминаю в те года себя,
Тридцатилетний — был «старым» для меня!