Ливень. Гром. Закат идиллий.
Сонмы волн. Сезон дождя…
Тут меня предупредили
о Потопе… загодя.
Вишь, по жизни я фартова.
Потому-то со вчера© к Арарату пришвартован
мой спасательный матрас.
Я в толпу вещала: «Братцы!
Э-ээй! Кончай курить гашиш!
Вам бы в горку (бы) взобраться…»
Вот такой в ответку шиш!
Мир погряз… Судьба жестока.
«План возмездья» …бла-бла-бла.
Чую я, ко мне (не тока)
информация стекла.
Наведу в просвет биноклю,
повожу туда-сюда…
Всё. Товарищи утопли.
Ной… не топнет никогда!
Прёт вперёд, здоровьем пышет…
Супротив… — кишка тонка!
У него плавучесть выше,
чем любого кизяк.
Как прознал про козни… — фыркал.
Брать соседушек не стал.
Я ему в ковчеге дырку
проветрела… Залатал.
Вижу дым… Не кашу варит!
(выжить вам не лыко драть).
Говорят: по всякой твари
взял, чтоб было что пожрать.
Старикан — пройдоха (знаю),
строит жизнь не с кондачка…
Я консерву наминаю —
он двухлетнего бычка.
В брег подзоркой так и зыркнул.
Миля-две — конец пути…
Ну, ничё. Вторую дырку
без бутылки не найти.