Ни себя, ни статуса, ни ранга… — эй, вы… там… покиньте помещенье!!!
Но…
В жизни нет несчастней бумеранга, обречённого на возвращенье,
чтоб плевать — что в доме у Облонских… зарекаться от Экибастуза,
так жиреют осы на херсонских, треснувших от сочности арбузах.
И уже не разбираясь в блёстках… за твои безвкусные опилки —
вскроется весна на перекрёстках, розочкой расколотой бутылки,
подбираясь к тёплому гнездовью, вдруг поймёт, летящий — земноводен
и в лицо сиреневою кровью, брызнет и расплатится… Свободен.
Мутно… муть, как в банке с огурцами. Тронут ты, и всячески обманут,
ищешь смысл… а смысл с мертвецами, но они рассказывать не станут…
И свернув какие-нибудь горы, выйдешь победителем из спора,
будешь жить… перешивая шторы, в паруса… и плыть до коридора…
До ушей подняв не тёплый ворот, сам себе придумаешь метели,
выберешь на карте чей-то город… А чего мы собственно хотели,
здесь, в технично созданном контанго?! …Скалится обычная уловка…
в жизни нет несчастней бумеранга,
на котором и распять — неловко…