По-русски осень, как и женщина, зовётся она — это и есть женщина, выполнившая все свои обеты и потому спокойная в ясности предзимнего ожидания, синеглазая до боли, пристальная во всех своих затаённых чувствах вдовы, которая вспоминает прошлое, одиноко ложась в холодную, пробитую пушистым инеем постель.

Еле слышно шелестят по ещё теплому асфальту первые жёлтые листья. На лавочке кто-то оставил соломенную шляпу и скакалку.
А мир сегодня проснулся обновлённым, предвкушающим что-то новое и интересное. За ночь дождь успел омыть улицы, будто прибираясь перед новым учебным годом.
Заглянув почти в любое окно, можно увидеть, как испускающий клубы пара утюг разглаживает волны на новенькой рубашке, блузке, брюках или юбке.
На кухне кто-то быстро дожевывает бутерброд, запивая большими глотками сладкого…
… показать весь текст …

Когда в лесу кричит сойка — мне кажется, что огромная еловая шишка трется о сосновую кору.

Но зачем шишке об кору тереться? Разве по глупости?

А сойка кричит для красоты. Она думает, что это она поет. Вот ведь какое птичье заблуждение!

А на вид сойка хороша: головка палевая с хохолком, на крыльях — зеркала голубые, а уж голос, как у граблей — скрип да хрип.

Вот раз на рябине собрались три сойки и давай орать. Орали, орали, драли горло — надоели. Выскочил я из дому — сразу разлетелись.

Подош…
… показать весь текст …

Осень самое правдивое время года. Осень не дарит надежд, не дает обещаний. Мы всегда знаем, что на смену бабьему лету придут дожди и холода. Осень не ищет оправданий поздним рассветам и ранним сумеркам. Осень постепенно теряет краски и, сбросив позолоту листвы с деревьев, обнажается в своей черно-белой графике. Черная земля, серое небо, унылость дождей… И в этой обнаженности осень становится беззащитной, как немолодая одинокая женщина. Никем не любимая, никому ненужная. Но в этой обнаженности и беззащитности есть своя поэзия…

Осень преподносит человеку щедрый дар — науку умирать, мы все знаем об этом, только мало кто признается себе, чему учится каждую осень, пока золото всех небес изливается к нашим ногам, и лишь коснувшись земли превращается в сухую листву.

Да просто время года такое особенное. Мост между летом и зимой, а значит, между жизнью и смертью. От всех этих осенних дождей, хризантем и мокрых каштанов, запахов, свежих, горько-сладких, обморочно звенящих в ушах, почти невыносимо болит сердце, вынужденное расти, расширяться, чтобы вместить все это предзимнее великолепие мира.