Жизнь в созвучии привычек,
тривиальных дней покрой.
Мама сварит мне яичек,
с кабачковою икрой…
Батя, на просвет бутылок
взглядом, что иглы острей…
Подтолкнёт не зло в затылок —
«жри, давай уже… быстрей…»
Улыбнусь ему по-детски,
под столом разжав кулак.
Запихаюсь… чай простецкий,
не заварка, а вторяк…
И смешны так эти всплески
в высь… в скупые миражи…
Сторожат мои обрезки
не швейцарские ножи.
…А потом
скандал без краю
мира, громко… на миру…
Ничего не понимаю!!!
/Собираюсь на физ-ру…/
В сменку — кеды. В руки — ключик.
В душу — мультик. В спину — жар.
Дела нет до их получек…
До любви и санитар…
В мои восемь быт — восторжен!
…то есть — глух и нем… совсем.
Кто кому там круто должен,
кто пойдёт по «два два семь»
В эти восемь всё безрольно!!!
Жизнь ещё не остриё…
Вот и не было так больно
от пощёчины её…