У цыгана есть любовь и его гитара,
Если в нём взыграет кровь — чёрт ему не пара.

Полюбил девчонку он, гладил её косы,
Полюбивши загубил, загубивши бросил.
А как бросил пьёт в тоске и забыть не может,
Боль стучит в его виске, горе сердце гложет.

И гитара на груди струны рвёт рыдая,
Ах ты боль моя уйди, не томи родная.
Утопил цыган любовь в омуте угара,
Не играет больше кровь, но поёт гитара.
…
Как-то раз цыган младой пел на чей то свадьбе.
Вдруг зазнобу он признал на невесту глядя.

Вмиг гитаре оборвал молодец все струны,
И швырнул её к ногам он невесты юной.
И фату с неё сорвав, ревностью палимый,
Он мгновенно нож достал в поясе таимый.

Только вот пронёсся нож над девчонкой мимо,
Парень горло полоснул пред своей любимой.
Умирая он лежит, нож в руке сжимая,
А в другой руке фата кровью намокает.

Тут невеста вся дрожа белей фаты вдруг стала,
И на острие ножа замертво упала.
Уж не петь гитаре вновь — умерла гитара,
А в траве в крови лежит трупов хладных пара.

Та трава была для них смертным изголовьем,
Там смешалась кровь её с его буйной кровью.
И девчоночка лежит, друга обнимая,
Не расстаться им вовек — знать судьба такая…

О всемилостивый бог — прости души грешных,
Допусти к себе в чертог и навек утешь их!