Она может писать стихами слова любви.
Она может молиться с улыбкою на устах.
Только скверный характер живет у нее внутри,
Только бесятся черти в лукавых ее глазах.

Она может закрыть свое сердце в железный шкаф.
Она может ключи от него кинуть в старый пруд…
И считать тебя виноватым. И пусть ты прав,
Она сможет легко забыть, не сочтя за труд.

Она может тепло любить, но сожжет мосты,
Если только увидит в глазах твоих искру льда.
Без раздумий отдаст свою жизнь, лишь бы выжил ты.
Но не будет с тобой эта девочка никогда…

Они уходят… Один, второй… Двенадцатый… Сто восьмой…
Ты каждый раз прошиваешь рану чёрной, как ночь, тесьмой
И плачешь, думая: как же так/за что/почему/зачем?
Потом является новый «ОН», решается ряд проблем.
Но снова проклятый день сурка… Взрывается болью мозг:
Какой двуличный!/опять не тот!/предатель!/да как он мог!
Один сценарий, один итог… и сердце, увы, одно,
И с каждым разом ещё сильней и дольше болит оно.
Вначале редкие, тени их сливаются в ровный строй.
Безумный, липкий, звериный страх вползает в твоё нутро…
«Помилуй, Господи! Хватит!»
…Пятьсот четвёртый… Семьсот седьмой…
А может, дело не только в них - причина в тебе самой?

Не сиди допоздна за компьютером, на ночь не ешь,
Зарабатывай больше, всегда возвращайся к ужину."

Тебя с детства учили, скоблили под знания брешь,
А теперь ты боишься, что скучный и что надоешь
Нелюбимым жене или мужу.

«Много сладкого вредно, свитер надень теплей,
Не смотри в интернете дурацкие передачи,
Не водись с тем мальчишкой, мамочку пожалей!»

А потом ты бунтуешь, жадно вдыхаешь клей
И воруешь купюры сдачи.
… показать весь текст …