Улетающих птиц слышу крик… С хороводом осеннего вальса… Мне бы в небо. такой нынче «бзик» ! Но метла умудрилась сломаться…

Кончается август… Приблизилась осень,
Бросая под ноги багряную россыпь…
А лето уходит почти по-английски,
На цыпочках, тихо… И небо так низко.

Пахнуло холодным порывистым ветром…
Но я не прощаюсь с тобой, моё лето!
Ты — жаркое, яркое, звонкое лето —
Всегда в моем сердце, тобой я согрета.

Всегда ты, всегда, моё лето, со мною —
С моим настроеньем, с моею любовью.
И пусть холода наступают уже,
Но главное всё-таки — лето в душе.

Скоро ноябрь на асфальте разляжется лужами.
День убывает, как будто кончается жизнь…
Это хандра. Ты не думай, что больше не нужен мне.
Где-то под панцирем осени лето дрожит…

Так и во мне, как лампада у образа, теплится
Сквозь одиночество, холод ноябрьских ветров
Жизни безрадостной и отчуждения пленница —
Наша, когда-то хранимая нежно, любовь.

Насыпи ржавой листвы намело на обочины…
Это уныние, кажется, будет всегда.
Если б ты знал, как очистить от грусти мне хочется
Душу, покрытую коркой осеннего льда.
… показать весь текст …