Время хирургом ставит рубцы на кожу,
Форму меняет, крошится и слоится…
Видишь, на что мы стали с тобой похожи?
Что ты читаешь в них, в измененных лицах?
Только черты, врезанные в подкорку…
Воздух звучит, ставший внезапно гулким.
Вот силуэт — так на меня похожий -
Социопат в сумрачном переулке…
Взором туманным образ напротив чертит.
Воздух дрожит, ежась от трансформаций.
Адским огнем в зрачках полыхают черти.
Стой адаптант, дело твое — ломаться.
Темень вокруг становится разряженной,
Время сожмется плотной, стальной пружиной.
Друг против друга — двое. умалишенных.
«Я — одержимый, Господи, одержимый.»
Мысль раздирает область височной вены…
Словно синдром личностного расстройства,
Бурой смолой под ноги сползают стены…
Ты, сжав ладонь, тихо прошепчешь: «Вскройся».
Я прошепчу: «Уйди.» А в ответ — молчанье.
Спит переулок, окна домов пустые.
Вот я… стою, время не ощущая.
Даже не замечая, как воздух стынет.