А потому и летаем, что слишком все налегке…
Если не возле… Около. Прежде осилив — над.
Веришь — не стать кем-то, легче, чем быть никем.
Скачан последний файлик, самый дурной формат.
Автодозвон к мифам… брось ты, никто не ищет…
На корешках пусто, черновики — тома.
Нас, уже раз вошедших — к свету, теплу и пище,
с хрустом, как сладкий хворост, молча жуют дома.
Знай, а когда грянет и упразднят флаги
и превратят во фляге в воду твоё «шабо» —
бабочки этих мыслей вырвутся из бумаги
и ничего больше… и никому бо…
Не воздадут, слышишь, не удлинят шоу,
не наградят набором — «маска/противогаз».
Переступая землю, выйдет на сцену клоун,
/грязный, какой-то, страшный, крестики вместо глаз/
Скажет — привет, люди! Это моё место!
Это моё мясо! И всё, что нашёл в траве…
Скормит последним спискам жалких протестов тесто,
блёстками посыпая раны на голове.
Кроме всего святого, предки на прядки. Грядки.
Сонны, как на побудке, скрючены, как лоза…
Мама!!! На кой нам эти — арки, ремонты, «вятки»!
Скучный рисунок пола… мама, открой глаза!
Всё это копи копий… дни как копейки, сыпи…
Майка от Вивьен Вэствуд, вечный ремонт тряпья.
Старый формат погоды года — «займи и выпей»
ты занимаешь, мама… а выпиваю я —
мёд заблуждений денных, крайних густые мысли,
вечный экстаз поэта в гранях — «не умирай»,
все эти воды ганга, с грязным осадком истин,
все эти речи пешек… Кашина Пашки рай.
Мелочи больше нету… мелочью дзвинькнут звёзды
и театрально-пошло бусы слетят с руки…
Сколько?! Считай копейки… не говори что поздно…
ХАВАЮТ АВТОМАТЫ! Мама, дают гудки!!!
Что ты молчишь, клоун?! Сдулся от невопроса?!
Съехал технично, сука, что это всё — херня?!
Пули — всего лишь повод… пулям скорми своё просо,
гильзам ты только, клоун, не обещай меня…
Как от амнистий лета — плохо… Тепло на вынос!
Племя не терпит шума, скучные люди-рыбы…
С каждым рассветом булькать — «любим мы вас, а вы нас?!»
Сами себе отвечая, в скорбной тиши — «и мы бы…»
Что ты, смотри!!! Смотрите! Крест уже — перекрёсток,
всё золотое наше он превращает в медь… -
туфли, причёска, лифчик —
ложь это. Ложь из блёсток!
Утром — какие будем… хрена теперь жалеть…
Пустошь, инструкций нету. Бирочка — «строим сами»
БУРы и бары, Боже… дай нам восьмую пядь!!!
Ты посмотри, с какими светлыми волосами,
эти ветра пришли нас грабить и убивать…
Сука, сниму туфли… хватит колоть планету
тонкими каблуками, колкими… в три версты,
в шею меня и в холку, в сердце! А сердца нету…
Мир опустел, остались — сцены лишь да шесты.
Дышим и душим, пашем, пишем, чего же боле…
Пляшем, заранее выбрав более тонкий лёд.
Наш интерьер счастья — перестановка боли,
очередь недовольных не избежать черёд…
Я же могу лёгкой, тонкой, из незабудок
мимо и над, а после — меж лопастей и шлир
дуть на постройки строек, карточных халабудок,
молча смотреть сквозь пальцы, на не прожитый мир.
Пусть еще не подшиты вены и занавески
и от удара грома, небо теперь — синяк.
Мы ж приласкать можем этот ничейно-зверский
Холод… но только клоун…
клоун придёт и так…