Место для рекламы

Финал подозревая в трудодне —
воздела руки к небу Хиросима,
а мы лежим с тобой на самом дне,
голодные, как в пьесе у Максима.
И трогаем друг друга за места
доступные — лишь шрамам и друг другу
и наша философия проста…
До времени, пока проткнут кольчугу
и хлынет кетчуп горлом… горловой
сигнал сильней, чем сердца или солнца.
И мы хрустальной зарастём травой…
Чернее горя и ногтей амбонца
в сетях переволнуется улов,
ну, нам то что?! … нам лишь бы спели груши…
А ночь и так не путает углов,
в которых крысы отгрызают уши.
-
Карманный полк свернул свою игру.
Бассейн сдут. Матрас не мореходен.
И солнце запретят, как фуа-гру
и расстреляют брызгами смородин
на будущее лето. Неспроста
свернув привал и через огороды,
охотники /с известного холста/
рванули, побросавши бутерброды
и стало тихо… Так что и осу
не слышно… /окна наглухо задраим,
чтоб не вернулись/…Тихо, хоть рисуй
их заново и имена давай им.
И зажигай бенгальские огни
и выражай протесты на бенгали…
мы были бы счастливей, чем они…
/когда б они так часто нам не лгали…/
И кто такой Ландау и Однер,
ну, или Однер… Оффенбах, Чауши…
/нам всё равно… ведь мы лежим на дне
и крысы доедают наши уши/
-
Обрящем твои, Господи, хрящи,
прости, что денег нет забросить мощи
свои… туда, где римские плащи
и в океане луч свой меч полощет.
Когда делили суп из голубят
и лили бойко золото из меди,
прости… что мы стреляли не в себя
и не лишали рта своих соседей.
Где в выцветшем, бумажном паспарту
хоронят веру вечно молодую,
что нас вернули /в аэропорту/
домой за драку… пьяную и злую…
За каждого из сорока… за пост…
За дом, в котором тырится котлета…
Прости, что пистолетом только — хвост,
а так, в реале — нету пистолета…
В реале только воет ля-диез
засевший в трубах, вышедших нам боком…
И в солнечном сплетении небес
слезится апельсиновое око,
в возвышенно осенней непоре.
-
Наперекор абсурдной этой выси,
и где-нибудь…
/хотя бы во дворе/
Я памятник поставила бы Крысе,
большой, гранитной, толстой, ну и уж,
чтобы никто не смог её разрушить…
От злости… что не достигала душ,
она всего лишь… отгрызала уши.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  23 авг 2015
0 комментариев

Похожие цитаты

…когда война ложится на бочок,
поев на ужин квашеных медалей,
к ней не приходит серенький волчок…
Она, перечитав свои скрижали
и выпив сто из крепких слёз и слов,
как пьяная, обрушиваясь ватно,
сама себе желает — «сладких снов…»
…а снятся только — всполохи и пятна…
Хоть каждый день распевка и мечта,
/но ей, который век не светит «грэмми"/
От голоса осталась пустота…
Под языком эбеновая темень…
А детский смех уходит в шум и фон
и как она не силится… всё реже,

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  13 авг 2015

Хватит верить бредням, разбирая, правда ли, что без вести пропал. Вот пишу тебе письмо… из рая. Разрешили… я и накропал. У меня и адрес и прописка: Облака. Вселенная. Уют. Просто, понимаешь, эти списки на земле живущим не дают. Да и Смерть не труд, а лишь халтура, просто блеск с наточенной косы, я ещё всё тот, наивный Юра, милый мальчик, маленький твой сын. Сын, который в поле убегает, за летящим змеем… на века, за меня — стареет небо в мае, за меня — седеют облака. Что ты там искала в похоронках? За какую правду не спала? Ордена пропавшего ребёнка, впаяны рассветом в купола. Горизонты, контуры и Китеж. Золотом подчёркнутая мреть. Разве ты не видишь, ты не видишь?! Посмотри… А лучше не смотреть.
Тайны нет священней всяких пагод, да и намекнули — не хитри… Я наелся просто волчьих ягод, со свинцовым привкусом внутри.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  14 авг 2015

Где же ты спокойствие хвалённое… ничего, как не было и нет…
…ящики покрашены в зелёное
…ящики для писем и газет
Забывалось, урезалось, правилось… Запивалось с верными и врозь,
но мне всё до приезда разонравилось,
будто бы с рождения спилось…
Всё своё веселье испросила я,
Дым в колечко, кошки, тишина.
Здесь в Париже тоже некрасивая
тропка от дивана до окна…
Тапочками странствие изморится,
каблучками пьянка отстучит…
Никому уже давно не молится.
Ни о ком не ноет…

Опубликовал  пиктограмма мужчиныAlex Sneg  27 окт 2015