Если выходить на честный тон,
И на правду открывать глаза,
То твоей души безмолвный стон
Тот, что отдается в небеса,
Бесполезен. Я тебе клянусь,
Хоть и клятва в маленькой руке
Остается призраком, но грусть —
Грусть она всегда на языке.
Ты её не спрячешь, не убьешь.
Даже если мертвые слова
От печали стягивают ложь
Превращаясь в славные дела.
Да кому вообще нужна душа —
Этот незаполненный сосуд?
Чтобы вдохновляться, дорожа
Каждой датой памяти, но тут
Прошлое выходит из границ
При попытке высечь и забыть,
Пред тобой десяток старых лиц,
Тех, кого старался не будить.
Вспомни про бездушных, может так
Как они слоняться по земле?
Не мешает внутренний бардак
Прожигать лета. И даже в дне,
Кажется, счастливей станешь жить
В центре и веселости, и драм.
Знай, душа мешает говорить…
И её не скинешь в Instagram.
Ну, скажи, на что тебе сдалась
Жертва рефлексий и параной?
Ведь она в тебе не ужилась
И манипулирует тобой.
Говоришь: «она меня ведет
По дороге чувственных услад».
Говорю, она тебя убьет,
С нею будешь беден, но богат
Внутренне. Смотреть на облака
И мечтать о счастье берегов.
Станешь кем-то вроде дурака,
Осужденным сотней дураков.
Все мои слова мелькают сном
Мы с тобой ослепли и глухи.
Это сверхчувствительный синдром
Вновь рождает грустные стихи.
© Денис Андронов