Сколько раз я лишь с ветром в кармане,
Ранним утром домой возвращался
И рождались стихи в хулигане,
В тишине голос мой раздавался.
Мысли в строчки так быстро слагались,
Под лучами расцветшего солнца,
Будто кем-то они диктовались,
Из какого то чудо — оконца.
И умывшись прозрачной росою,
Пьяной поступью брел я счастливый,
Любовался природы красою,
Обращая тот миг в стих красивый.