Выслушивая душещипательные истории о том как «не сложилось», чаще всего понимаешь, что не очень-то и складывали. Жили в надежде, что оно как-то само образуется, перекантуется, уладится, сгладится.
И действительно, сгладилось. Даже слишком. Настолько всё ровно, что ни тебе перепадов, ни эмоций, ни воздыханий. Любовь говорят ушла. Да? На самом деле?
Вот прямо представляешь, жила-была себе на свете, в отдельной трёхкомнатной квартире, некая мистическая сущность. А потом «Бац!» и ушла. Мне, мол с вами ребятушки скучно стало. Вы уж и не глядите друг на дружку. Посудите сами, ну чего мне тут с вами сиднем сидеть?
Надежда на авось. Это пожалуй поточнее диагноз будет.
Я ему варю, за ним стираю-убираю? Какого ж ещё лешего ему нужно? И он туда же. Ага, я зарплату приношу, надрываюсь, что-то там даже прихватываю, а это знаете ли нервы. Мужики вообще меньше живут. А она всё давай, давай. На шею с ейной мамой села и погоняет…
И такое впечатление, что всё это в каком-то замкнутом пространстве. Что ни литературы нет, ни товарищей по несчастью, ни мыслей собственных, ни опыта. Всё каждый раз как в первый раз. Не наигрались, не набегались? А может уже настало время строить — понимать, уступать, вдохновлять, любить?