Как чувствуешь себя, любовь теряя,
И что творится в раненой душе?
Косой отточенной вдруг крылья обрезают,
И — нету крови, просто, вдруг — в пике.
И — камнем вниз, и с высоты — на скалы,
Нет сил кричать. И, стиснув до крови
Сухие губы, молча вопрошая:
«За что, скажи?» — бескрылый, вниз летишь.
Попутный ветер больше не помощник,
Он есть, но в то же время — нет его.
Вдруг — хруст костей, и рвущаяся кожа,
И… тишина. И нету больше ничего.