Как мало было бы стихов,
Когда б поэты не страдали,
Коль не терзала б их любовь
И муки горестной печали.
Была б поэзия скудна,
Едва б нашелся к слову повод.
Родная ежели б страна
Не знала, что такое голод,
Не будь униженных рабов
И войн бесчисленных баталий,
Куда людей, как на убой,
Враз миллионами бросали.
О чем светили бы огни,
Когда б исчезли бюрократы,
Которых нужно обвинить,
Пером зачислить в супостаты.
Как просто тему подобрать,
Когда есть боль и льются слезы,
Не видно счастья и добра,
И можно резать без наркоза.