В кофейной чашке — остатки ночи, горчат, зевают, дымятся сном. Под дверью день положили «новый», но веет старым, вчерашним днем. Рассвет привычно стареет в полдень, все в том же ритме стучит в груди, лишь те, кто вроде шагали рядом, к закату, молча, спешат уйти.
Теряя близких, мы тешим сердце, что есть другие, получше тех. Мы рвем контакты, не ценим к черту, все то, что раньше дарило смех. Подруга-гордость ночами учит кормить обиды, швырять слова. А по утрам бесконечно нужно умножить чашку свою на два.
Казалось, столько еще свершится: падений, взлетов, хвалебных слов, упорно будут меняться лица, стираться в прошлом под бег часов. Живем, по сути, одной минутой, и ту наклеив к себе в «Фейсбук», и вроде греют запасы «лайков», но тянет греться в объятьях рук.
© Deacon