Это просто дыхание, родинка на щеке,
тёплый запах горящей травы, темнота и вдох,
три недели агонии: шахматы на доске,
дьявол белыми ходит, и чёрными ходит Бог.
Три недели на лезвии. Клином сошёлся свет
на твоей седине, на усталой усмешке глаз…
Если это болезнь — где лекарства, наркоз, ланцет?
Если это любовь — расскажи, с кем ты спишь сейчас?
Если право на «если» пожизненно за тобой,
а за мной только хинная горечь правдивых слов,
кто мы есть? Замени меня третьей, шестой… любой.
Разменяй, медь весомей в карманах. Ну, что, готов?
Боль, быть может, меня доконает. И чёрт бы с ней,
Надоело цепляться — у пропасти острый край,
что потеряно, ценится нами стократ сильней,
и желанней стократ. Впрочем, полно, не выбирай,
это просто дыхание вслед, темнота и вдох.
Пешка в дамки не выбьется — сила не та и стать.
Наша партия сыграна, чёрными ходит Бог.
Ну, а я ухожу. Потому что устала ждать.