Вот вырвана страница книги жизни —
И новый поворот, и новая мечта…
О лживом прошлом — промолчать цинично,
И свежая душа — для нового листа…
Страница вырвана и пущена по ветру —
Там чья-то слабость, жизненный расчёт,
Изящный облик — только нету веры,
Что что-то может быть наоборот…
Забыты вздохи призрачной надежды…
Не видеть клетку для чужих синиц…
И что ещё? В таких делах невежда —
Простить себя за пламенность зарниц…
В том прошлом — сомневаюсь — был поэтом,
Но нет той жизни — и теперь одно,
Усердно ткать пустое полотно —
Для плотных штор — прикрыть дурман рассветов…
Листок потерян, что там было, что?
Совсем неважно — яркая бумага!
Покрылось сердце хладной белизной,
И наконец-то, в разуме порядок…
Одно бывает жалко, иногда —
Мне кажется, приятно быть поэтом…
Ах, я забыл, возможно навсегда,
Когда решился побрататься с ветром…
Перо ласкает новизну листа,
Ложатся строки светлых обещаний,
Намёки новых страстных испытаний,
Где прячется змея, с глазами как Весна…