Что сейчас по жизни есть у меня,
Что, простите, останется, после?
Когда, Бог, призовёт к себе,
В ночь осеннюю, да не в гости…
Ни семьи, ни детей, А, так…
Словно в поле трава пустая,
Пропололи, чтоб не мешала —
В борозде зерно прорастает.
От которого будет польза,
Из которого будет хлеб.
От тебя — лишь останутся рифмы,
То есть, мыслей твоих пустой бред!
Ну, кому сейчас это нужно,
Кто читает теперь про любовь?
Им бы видео, да, на DVD
Чтоб от ужаса стыла кровь!
А твои упражнения жалкие:
«Любишь — веришь, поймешь — простишь» —
Это, век, увы, девятнадцатый,
Адрес точный: Монмартр, Париж.
А Москва, как была, кабацкая,
Так, и в двадцать первом веке осталась!
С разухабистостью купеческой
До сих пор она не рассталась!
И не лей слез горючих ты попусту
Всё одно, Москва слезам не верит,
Потому оставлять ей в наследство стихи,
Словно сбросить с корабля на чужой берег!