Моя мама, она лучшая! Лучшая потому, что я ее люблю. Она дала мне жизнь… Но … я почти не помню как и когда она меня обнимала или утешала ласковым словом. В памяти лишь вечная критика меня. За то что похожа на отца, или потому что глупо писать стихи в 15 лет, или за брошенное на пятом курсе ненавистный мне филологический факультет, за не тех друзей или за то что друзей не бывает, критика за мою любовь к животным, за замужество не за того парня, за сохраненную беременность и рождение второго ребенка, за мой развод, за неумение жить не как все… за то что я не иду к маме за советом. А я и не иду. А я боюсь. Я боюсь стать пылью под тяжестью критики родной и лучшей мамы, потому что я ее люблю.