Он хотел подарить мне свою фамилию,
Но оставил нашу историю в прошлом.
Я, помню, плакала от бессилия…
Все расставания немного пошлы.
Я помню ночи, что были длинными
И как зачитывалась Ремарком,
И как сама была героинею
«Приюта грёз», «Триумфальной арки»…
Когда осенний дождь бил по стёклам,
Зачем-то помнились дни счастливые.
Бесцветны стали и одиноки
Глаза, что были когда-то синими.
Но как-то майскою, тёплой ночью
Взяла бумаги я чистый лист,
На нём поставила жирную точку
И начала новую жизнь.
Вот и конец бы, казалось. В теории.
Можно уже подвести бы итог.
Но, как часто бывает в подобных историях,
Однажды раздался телефонный звонок.
Он говорил мне про осень, про зиму,
Про то, как неправ он был и как глуп,
Про то, что я до сих пор им любима…
А я в этот вечер варила суп.
И я ответила — легко, без усилия,
Выдержав паузу как можно дольше…
— Ты хотел подарить мне свою фамилию,
Но, знаешь, моя мне нравится больше