А ей бы деться. Куда бы ей, бедной, деться?
Ей бы куда подальше. Допустим, в детство.
Снова примерно в девять кололо сердце.
Пишет и пишет письма, и топит печь.
Табор уходит в небо, она — в нирвану
С толщею книг на самом краю дивана.
Ляжет, конечно, поздно. А встанет — рано,
Скинув и сон, и простынь с усталых плеч.
Табор уходит в небо, она — на встречи.
Скоро проснется память, начнет калечить…
Снова придется слушать дурные речи
И не терять здоровый цветущий вид.
Табор уходит в небо. Она — живая.
Рана зияет свежая, ножевая.
Дышит спокойно, чуть кулаки сжимая,
И облачает душу в сплошной гранит.
Будет смеяться звонко, сиять лучисто.
Будет заметной самой и самой чистой.
Только не знаю, что же должно случиться,
Чтоб рассказала, где у нее болит.