Когда-то, будучи моложе,
Прочтя про гений красоты,
Я понял, на Земле дороже,
Не золото, а просто ты.

Ты, образ чей я зрел ночами,
Создав его из разных книг,
С его прекрасными речами,
Лишённых хамства и интриг.

Я точно знал, при первой встрече,
Мне сердце ёкнет: — Вот она!
Откуда-то возьмутся свечи,
Свирели и бокал вина…

Но всё пропало, всё сгорело,
Виной тому — оценка масс.
Теперь, не представляю тела,
Без бороды и женских страз.

Отныне даже слог — Европа,
Рифмую мудрости во вред,
А после (вслед за словом жопа),
Показываю — вот портрет.

Да господа, сменилось время,
Не тот уж гений красоты,
Но неужели наше племя,
Сожжёт к прекрасному мосты?

Неужто, евро-облик жуткий,
Пленить наш сможет интеллект?
Возможны ли такие шутки,
Чтоб ликовал триумф дефект?

Давайте ухмыльнёмся тихо,
В лицо небритых псевдо-тел,
Ведь согласитесь, это лихо,
Всего лишь — в ДНК пробел.