Стихи — словно птицы, каким-то чудом влетающие в наши сердца — с небес и вьющие там гнезда — из будущих строк…
Слова-птенцы, сначала беспомощные, а потом — крепнущие и растущие, вскормленные нашими мыслями и чувствами, взлетают из этих гнезд новыми стихами — от нас — в небо!
Птенцы наших душ… Чтобы влететь когда-нибудь в другие души — с небес и свить там свои гнезда… В которых родятся новые стихи.
Каких птенцов мы выпускаем в небо.
"… Раздать в протянутые руки все слова, стихи и строки,
нанизывая их на белизну страниц, как будто дни - в недели.
Раздать, оставшись пред собою обнажённо-одиноким, -
как жЕмчуга ловцы, которые не носят никогда
жемчужных ожерелий…"