Тучи становятся гуще, леса — прозрачней.
Осень стрижет, кромсает на ночи дни.
Кем Вы сегодня пьяны, мой веселый мальчик?
Манят ли Вас все так же к себе огни
шумных, прокуренных пабов окрестных улиц,
где умирать чуть легче в хмельных парах?
С кем Вы, мой мальчик, вчера поутру проснулись?
С кем попрощались, какую-то чушь сказав?
Я не считаю давно Ваших страстных женщин,
что оставляют царапины, как печать,
что забывают случайно/нарочно вещи,
чтобы потом однажды прийти забрать.
Ваша спина, опечатанная ногтями,
ноет. Но Вы же терпите, славный мой?
И я терплю. Вы остались во мне стихами,
что кровоточат по осени, множа боль.

Кем Вы сегодня пьяны, мой веселый мальчик?
Что Вас тревожит? Чем дышите, мой родной?
Вы мне пишите порою, мол, очень счастлив.
Это важней, чем счастливою быть самой.