Мой милый кукольник, пора себе признаться, что куклам души к платьям не пришьешь. Ты мастер, кукольник, но ты себя убьешь, — ты чувствуешь, что сам их стал бояться, своих марионеток на крючках, немых уродцев с грустными глазами… ты их творил бессонными ночами, они творили твой нелепый страх.
Ты снова пьян и снова виски дрянь, его едва хватает, чтоб забыться. Граница снов — очередная грань — не впасть в безумье и остановиться.
Бедняга-кукольник, король без королевства, где каждый подданный фарфорово убог, ты бог для них, бездарный глупый бог, что дал им тело и забыл про сердце.
Смотри, безумный страж, верши, судья…
Вторая кукла справа — это я.