Моей творческой натуре
Крайне нужен кто попроще,
Посерьезней, постабильней,
И совсем чтоб молодец.
Чтоб мозги он вправил дуре,
И любил чтоб очень-очень
Прямо до плиты могильной.
Чтобы, как второй отец!
Чтобы был экономистом,
Cкажем, даже карьеристом,
Дома был как можно реже,
И, вообще, не докучал.
Пусть он будет неказистый,
Не похожим на артиста,
Но, зато, в нем спрятан стержень (!),
И не бьет в башку моча.
Он не курит и не банчит,
Точно знает, что там дальше.
Он совсем не изменят.
И вообще, почти как пес.
Он — спаситель, не иначе!
По нему дурдом не плачет,
Он опрятен и вменяем,
Всё по взрослому, всерьез.
Он — не ты, какая жалость!
Потому и не сдержалась.
Голова воззвала к телу:
«Я хочу п%здец! Опять!»
Ну свела ж судьба с танцором…
Снова здравствуй, моё горе!
Вот и что с тобой мне делать?!
Х*ули делать-то, плясать!