Пока ты на ребре и на игре,
весна стреляет пару сигарет
у первых из людей в пустынном парке.
И если он — ни разу не Адам,
слегка небрит, умней не по годам,
она — бесспорно, Ева. В сумке «Паркер» —
записывать любовь свою и страсть,
как вылеплена из его ребра —
от женского простого любопытства.
Какие в нем война и глубина,
себя искать в нем, чтобы точно знать:
а кто кому в кого из них годится.
В любовники ли, в жены и мужья
в какой-нибудь системе бытия,
в каком-нибудь из сонмов разных жизней.
А он из тех, кто курит и молчит,
в ком ровно столько с ним не быть причин,
чтоб только и подначивать — свяжись с ним.
Весна мотает пленку, старый шарф,
пока не открывается душа,
пока не оголится даже голос.
И вот они, совсем обнажены,
в прямом эфире снявшей их весны —
и каждый кадр поцелуем солон.
Поскольку слезы сохнут на губах,
весной любой — моряк или рыбак:
плывет в ней, на авось удачу удит.
Библейское ей, в общем, не с руки.
Ребром монетку звонко на мостки
роняет — чтоб из притчи вышли люди.
И вот они плывут, почти смеясь,
среди цветущих яблоневых яхт,
как паруса, раскрывших белым плечи.
И кто-то первым говорит «я твой»,
весна ликует, щелкает затвор.
И этот кадр остается вечным.