В сорок пять не родятся поэты, там у них уже всё отцвело. Остаются пустые памфлеты, на друзей, на себя, всем назло
Мы любим чтобы не убить
И пишем, но без вдохновения
Целуем, чтоб быстрей забыть.
Постимся ради разговления.
Раскатало меня по чужим губам,
по которым мёдом намазано.
Я не смог устоять, ведь я не Ван Дамм
и пожалуй этим всё сказано.
Ты не талант- игрушка с повторением, чужих идей и глупости страстей. Ведь спишь в кровати, ты не с вдохновением, а с плагиатом уличных блядей.