Пилигрим.

Поэт должен быть гоним и неудовлетворён в своих стремлениях и помыслах, тогда и будут рождаться стихи, рвущие душу …

Я оставаться полюбил один,
Пусть даже дом — наполненная чаша.
Уйду в себя — и вроде бы незрим,
Хотя и ем я в это время кашу.
Я почему-то полюбил слова
Не те, что всуе с губ роняешь,
А те, которые обдумав много раз,
Жить на бумаге оставляешь.
Я тишину бессонной ночи полюбил
За искренность её и откровенья,
И бдение в сознанье поселил
В противовес прекрасным сновиденьям.
Включаю старенький ноутбук
И вирши, не спеша, свои слагаю,
Из букв пытаюсь складывать слова
И постепенно в строчки их вставляю.
Я полюбил всё то, что так люблю —
Тепло сердец и пламенные души,
И об одном лишь Бога я молю,
Чтоб помыслов сих чистоту он не нарушил.
Гоним, в стремлениях своих, как пилигрим,
Чтоб всё прекрасное узреть воочию глазами,
И постараюсь всё Вам без утайки донести,
И выразить всю красоту правдивыми словами.
Я оставаться полюбил один,
Но жизнь пусть будет до краёв наполненная чаша.
И словно россыпью чудеснейших картин
Словами сокровенными наполню души Ваши.

Занимался кровавый рассвет долгого полярного дня. Человеческий контур в истрёпанном чёрном балахоне с накинутым на голову капюшоном всматривался в бесконечные ледяные нагромождения. Его взгляд был наполнен болью веков, а одежда пропитана пылью дорог и уже давно хотелось покоя. Он очень устал, его тело и душу сковал леденящий холод, но его путь пролегал вперёд, навстречу зарождающемуся солнцу.
Он уже был здесь раньше и будет ещё, его путь нескончаем и неотвратим и у его дороги нет конца …
Меняются страны, меняются континенты, годы пролетают друг за другом, и только он продолжает идти, и этому движению нет предела …
Он видел, как возникали войны и стихийные бедствия, он видел, как погибали государства и исчезали цивилизации, он видел, как умирали близкие и совсем незнакомые ему люди, но он ничем не мог помочь им, и не мог остановиться, дорога гнала и гнала его прочь …
Скитания — вот его удел, и нет ему нигде покоя, он бессмертен, и имя ему Агасфер.

НА ПОРОГЕ ПРЕКЛОННЫХ ЛЕТ

Некое раздумье и переоценка ценностей, и стремление понять непонятное, вечное и святое … У каждого это своё и по-разному, а может быть и никогда, а может быть это никому и не надо, а может быть, это никогда не случится … ?!

Осень плачет дождём,
В мокрых улицах — лужи,
Мы все с трепетом ждём
Наступающей стужи.
Вечер. Дом опустел.
Затянувшийся ужин.
Лист пожухшим комком
В мрачном зареве кружит.
Жизнь, я странник в пути,
Дай присесть, помолиться.
Не гони, не жури
Я и так утомился.
Ночь страшна и темна,
Неизвестность пугает.
Доли бренной судьба
У отвесного края.
Вечность …, все в ней равны
И рабы, и вассалы.
Разный срок у пути,
Он отмерен не нами.
Кто ты, Мудрый Судья,
У конца и начала?
Что нас ждёт впереди —
Прах земли иль нирвана?