Размытой краски акварель, лучом легла на твои плечи.(и вот такую дребедень, писать я должен каждый вечер).И позади уже апрель, и гаснут мраморные свечи.(а впереди расплаты день, а денег нет, сплошные течи).Такой любви им не понять, но знай, что раны время лечит.(а может лучше мне занять, а то ведь могут покалечить).Им это счастье не отнять, и силою не искалечить.(но как же я устал писать, такие вот пустые речи).)