В храме поэзии

Поэзии храм открываю дрожащей рукой,
Святая святых, здесь не каждому вход обеспечен.
В сплошной темноте кто-то шепчет мне: «Эй, кто такой?
Не стой, проходи, обосновывайся, человече…»

Здесь тихо и сыро, и капает где-то вода,
Разносится эхо под сводами дивных строений.
-Мужик, ты поэт?
-Я не знаю… Но, кажется, да…
-Кто ж так отвечает, придурок?! Тут принято — «Гений»!!!

-Да как же так можно? Я новенький, я в первый раз…
Стишок написал, посмотрите, удачно ли это?
-Не, блин, господа, посмотрите, тихоня у нас!
Вошедший в сей храм автоматом зовётся поэтом!

Запомни расклад: все поэты тебе не чета.
Ты лучший из лучших и пусть суетятся коллеги…
Не важно, что ты в хореЯх не сечёшь ни черта,
Садись и езжай на Пегасе, а можно — в телеге.

Поэтам прощается многое, можно грешить.
Читатель отпустит грехи за «любови-моркови»
Живи, наслаждайся, здесь некуда вобщем спешить.
Бывает, однако, что жаждет собрат твоей крови.

Стихи есть молитва. Удобно и лоб не набьёшь,
Черкнул пару строк между делом и чист, аки ангел.
И в сауну к девам невинно-святым снизойдёшь,
(Нельзя нам — поэтам — без дев, соответственно рангу).

Раздамши автографы, снова изменишь жене,
Напьёсси до чёртиков дивных и, славу смакуя,
Уснёшь на диване, собою довольный вполне…
А критики? По барабану, пускай критикуют.