Там, где было сердце — пустота.
Память не поставила креста.
Будто вовсе не было тех лет —
Лет, которым просто смотришь вслед.
Вырван с корнем тот кусок души,
Тот — что долго строил шалаши,
Тот, что был доверчив, как дитя,
И убит… немного погодя.
Всё, как прежде — минус жизни часть,
Чтобы выжить, чтобы не пропасть.
И пустой холодный новый лист
Тот, что безупречно бел и чист,
Как дорога новая бежит.
Почему же пустота… болит?