Ночь на улице… Спать не хочется…
Делать нечего… Скучно — ужас как…
А всему виной одиночество.
Было всё равно. Что ж сейчас не так?
Постарел видать, хоть отправляй в утиль.
И не жил совсем. Лишь существовал.
Не сменялся бурною страстью штиль.
Было всё равно, а сейчас — устал.
А ведь мог бы с нею делить кровать…
Если б приняла, не отвергла б коль.
И себя б не стал сильно бичевать
И было б всё равно, если бы не боль.
Всё играл спектакль — толстокожий, мол.
Хорошо, мол, всё. Мол, на всё плевать.
А сейчас смотрю — вот же был осёл…
Только поздно уж что-нибудь менять.