Мой Дом, лиса густые. Там мысль живёт потерянная временим, и ходит всё туда сюда неопределённая. Я ей твержу идём со мною там звёзды облака, бушует там могучий ветер и воет песни под луну. Идём со мной нас ждут друзья, и муза в поисках тебя отвергает безразличностью меня. Вот я пришёл к друзьям к ним в дом, но мысль не отпускает разим мой и тянет снова к себе в дом…
И снова, снова разгорается полемика в устах. И мысли скачут и кричат. Я их спрошу куда вы рветесь господа что ждёте от меня вашего безмолвного раба?