Сорок восемь часов до весны — день стоит, высок.
Приподняться и целовать тебя в подбородок.
Мир меняет фасон, взгляд — на ласковый, и лицо —
на такое, какое вчера не представить сроду.
Сорок восемь часов. Двое суток, как мы близки,
одинокие в зиму, «любовь, — говорим, — спасется».
Нанесенные миром, мы выглядим, как эскиз,
сквозь который, теплея, просвечивается солнце.
____________________________________________
Какое мастерство картины,
какая грация и точность:
мгновения невозвратимы, они сродни финальным точкам.
Не насладившийся, как тихо, ты вязко тонешь в новом шуме
и, не найдя из жизни выход, не слышишь, как она бушует.
Так мир сливается в усталость, один зевок — и данность смерти.
Остановись, чтоб жизнь настала.
Чтоб ты сумел ее заметить.