За окном затихает округа.
Бьёт деревья тревожная дрожь.
Поутру надо мною хирурги
Занесут хирургический нож.
Говорят, нет лекарств для наркоза.
Мне ничтожная боль не страшна,
Если там, за окном, на морозе
Цепенеет от боли страна.
Если в мире, где кружатся птицы,
И струится берёзовый сок,
Бьёт по нашим сердцам и границам
Дикой злобы смертельный поток.
Как мне дышится тяжко ночами!
Это — явь, а не дьявольский сон:
Вновь над Русью её палачами,
Нет, не нож, а топор занесён.
Вот и утренний ветер упругий,
Вот и птичка-синичка поёт.
Верю в разум народа-хирурга.
Ну, а мне?
Мне — уж как повезёт…