Есть игра — ты будешь третий лишний,
Это как лекарство от недуга.
У поэтов есть такой обычай,
В круг садясь, оплевывать друг друга.
Этот друг не ровно строчки пишет,
А подруга часто ставит точки.
Оба вместе мыслят смело слишком,
С ними всем сплошные заморочки.
Среди всех кому-то да неймется,
Чтобы к слову как-то, но придраться.
И поэту часто удается,
За чужие мысли с кем-то драться.
У самих пороков выше крыши,
Потому они плюют на друга.
А себя вести не могут тише,
Чтоб кого-то вытолкнуть из круга.