Не трудней, чем пшено от мака,
Эту ночь отделить от всех.
За забором скулит собака,
Набрехавшись на первый снег.
Где-то поздние ходят люди,
Сны разносят в свои дома…
На красивом большом верблюде
Через грудь мою прёт зима —
По монгольским во мне пустыням,
По непаханым небесам,
Где пространство пылает синим —
Так, что больно смотреть глазам.

Как будто я не знала, что зима.
Что холодно, что снежно. Что сначала
Бывает осень. Что листва опала.
Что пожелтела. Выжить из ума
Совсем не сложно. Впрочем, ерунда!
Как будто тяжело признать, что осень
Бывает после августа. Не спросим
Самих себя, — каким он был тогда?
Каким был август, тот — не золотой,
Но всё ещё зелёный, тёплый, нежный,
Когда ещё легко и безмятежно
Качалась ветка под моей рукой?
И где-то там — в том августе — с ума
Сходили двое… От чего? Не помню.
… показать весь текст …

На плоскости моей зима
Жила — в трёхмерном измереньи,
И в ней отсутствовало время,
И в ней присутствовала тьма.
А в этой темени слепой
Терялись все ориентиры, —
Существованием вне мира
Определялся мой покой.
Но вытекал из глаз слезой
День, доведённый до абсурда,
Как нервный срыв, терзало утро,
И вечер ранил тишиной,
Ночь монотонные псалмы
Бубнила — до изнеможенья.
… показать весь текст …