Привычно —
руку на живот —
закрыть пробоину ладонью.
Фрегат мой медленно, но тонет
в кипящей бездне чёрных вод.
А тот,
кто в спину мне стрелял
стоит приколот на причале.
Я удаляюсь.
…Он мельчает.
И точкой виден между скал.
Судьба —
не с грешною землёй,
а с Морем истинно сбываться.
Ведь флаг «Летучего Голландца»
незримо реет надо мной —
как шанс
легко войти в азарт,
прорваться, выдюжить, не сдохнуть.
Прощальный залп —
и бьются стёкла,
и нерв натянут, как канат.
По ветру нос,
по стрелке киль…
Оскалит пасть Весёлый Роджерс
и скорчит радостную рожу,
глумясь над кучкой простофиль.
Земле оставит позывной:
— Аля-улю!
Салют засранцы!
Ну что, прошляпили «Голландца»?
На курс ложимся:
…за Веснооо-ой!!!
К цветущим, диким островам,
к штормам… к ветрам… к далёким странам.
Как в песне «едем за туманом…»
А прочим бодрое:
…"Фиг вам!"
Вверяя жизнь свою Мечте,
мне не сойти уже на берег —
ни в семь, ни в восемь, и ни в девять
на вашей скучной широте.
Я обрету свою Звезду,
в фарватер выведя корабль.
— Вперёд!
И радостным «Кар-ррр-рамба!!!»
с плеча мне вторит какаду.