ЕСТЬ ПЛАНЕТА ТАКАЯ…

Есть планета, где классно живут дураки.
Есть другая: там толпы серьезных.
Я живу на планете, где пишут стихи.
И планета моя — посерёдке.

На планете моей, помолившись, грешат,
Серенаду спев — падают в клумбу…
И детей ведут в мудрый ближайший детсад.
И спешат — на дурацкую службу.

На планете моей дни в умат нелегки!
Но зато на ней дивные ночи…
Так что — всё умещается в эти стихи.
Правда, больше всего между строчек…

То ликует душа. То предельно болит.
То на сцепках грохочет трамваем…
Умбра — полная тень самой странной Земли —
Нас растит. Нас сполна накрывает!..

И пришел Даоцзы… И мольберт — аж знобит!..
И придет — Леонардо да Винчи…
Чтоб учиться неистово сердцем любить.
Всех, кто истово нас ненавидит.

…Мой черед теперь. С плугом идти на межу…
Поднимая пласты откровений…
Уж полвечности — как заведённый хожу…
Ни черта не выходит. Не гений…

Но… секунду спустя… или через века…
(Не привязывайте это к дате)
Я смертельно уверен: родится строка!
Ожидайте, друзья… Ожидайте.

Часть Вселенной — под свернутый трубочкой лист —
Мне спускается в холст… под монстерой…
Мастер чует Планету, Творящую жизнь…
Мастер знает, что он — подмастерье…